Nocturnos

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Anoche soñé con la virgen de Lourdes.
Nunca he sido creyente, nunca he ido a Lourdes, no he visto recientemente fotos de vírgenes ni nada por el estilo.
No sé qué le pasa últimamente a mi cerebro. Se supone que soñamos cosas relacionadas con lo que nos ha pasado, que los sueños son una manera de descargar, una mezcla de las imágenes mentales que tenemos en la cabeza. Pero mi cabeza pasa de mí y va a su bola.
Otros sueños recientes: que estaba con David Bowie recogiendo cerezas (en pleno invierno, sin haber escuchado a Bowie en meses), que se me rompía un cenicero de leopardo que tenía en el salón (nunca he tenido nada de leopardo y no fumo), etc.

¿Alguien me lo puede explicar?

En esos momentos de justo antes de dormir, en los instantes que preceden al sueño, tengo ideas peligrosas.
Ideas que en ese momento me parecen geniales pero que, como ya me conozco, decido esperar a ver si me lo siguen pareciendo por la mañana antes de ponerlas en práctica.

Y por la mañana me asusto de haber pensado semajante cosa...

Mi Ulises me asegura esto sobre la Luna:
"En el hemisferio sur, la luna mengua al revés, cuando es creciente tiene forma de C y cuando es decreciente tiene forma de D, al contrario que aquí, eso que se dice que la luna es traicionera C cuando es Decreciente y D cuando es Creciente allí no funciona. Esto es así, porque la luna da vueltas al rededor de la tierra, pero no lo hace solo con respecto al eje del ecuador, si no que sube y baja un poco, por eso lo de las mareas vivas y que nosotros la veamos a unas alturas diferentes a las de hemisferio norte y la sombra la da palotrolao. Es igual de bonita en los dos laos, mitad del mar, a mi es donde mas me mola."

Por otro lado, nadie que vive ahora mismo en el hemisferio sur me lo puede confirmar.

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Gente perversa

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El bolinga A comentaba lo mala gente que son los del País Vasco y el bolinga B lo perversas que son las mujeres, cuando Jwaaan, que ahora está de camarero y que ya es bien conocido por todos su aficción por putearme, les reveló mi presencia en ángulo de 90º en la misma barra, como sujeto pasivo pero al loro de su conversación que cumplía las dos condiciones de las que hablaban: vasca y mujer.
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El bolinga A me dijo algo así como "no, si yo contra los vascos no tengo nada, tengo un amigo vasco", y lo remató con un "pero tú no pareces una de ellos... no eres rubia..." (¿¿¿¡!???). El bolinga B se excusó por sus palabras confesándose "ginecófilo", término inventado por él mismo que significa "amante de las hembras" (gineco/filia). ¬¬
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Yo no dije ni pío.
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Si hubiera tenido a mano un bolso mágico, quizás hubiera sacado de él un spray de pimienta, o al menos una guitarra para acompañar aquellas palabras con olor a pitarra, convirtiéndo aquel momento en una simpática manifestación de lírica marginal -como dice Wood- de tasca de la España profunda. Pero me dejé el bolso en casa.
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Al menos me da para un post...
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Romanticismo perfecto

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Mi abuelo cumplió el jueves 90 años. Me dijo que éste es un año importante, porque es el único en el que él me va a triplicar la edad. Eso me hizo pensar en lo siguiente, a ver si me explico:
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Él me saca 60 años, por tanto, durante mi primer año de vida, él era 60 veces más mayor que yo. Es decir, mi edad (1) multiplicada por 60.
Pero cuando él tenía 66 años, yo cumplí 6. Osea que él era entonces 11 veces más mayor que yo (6x11=66).
Cuando yo cumplí 10 años, él tenía 70: mi edad multiplicada por 7. ¿Me seguís?
Cuando yo cumplí 20, él tenía 80: mi edad multiplicada por 4.
Éste año, cuando haga 30, él tendrá 90: mi edad multiplicada por 3!
Pero es que si siguiéramos calculando, cuando yo tenga 60, él tendría 120!!!* . Mi edad multiplicada por 2!!!
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¿Véis dónde quiero llegar? Lo resumo en este cuadro:
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Fijáos en la columna derecha: el número por el que hay que multiplicar mi edad para conseguir la suya se va haciendo cada vez más pequeño!
Esto podría hacer pensar a simple vista que, si viviéramos muchos, muchos años, algún día llegaría a alcanzarle, incluso a superarle en edad y pasar a ser yo más mayor que él. Pero no!
Porque si lo miramos bien, los números de la columna derecha cada vez descienden más lentamente: en los primeros 6 años de mi vida, la columna derecha bajó de 60 a 11: 49 puntos del tirón, pero en mis últimos 10 años sólo ha bajado un punto!
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Éste sería el gráfico:
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La línea blanca, como se ve, representa la progresión de la diferencia de edad que hay entre los dos.
Bien, pues esa línea es horizontalmente infinita. Como lo cuento. Aunque viviéramos un millón de años, la línea blanca cada vez estaría más cerca del eje "y" pero nunca llegaría a tocarlo (el número de veces que mi abuelo es mayor que yo sería cada vez más pequeño pero nunca llegaríamos a tener la misma edad).
¿Explicación a este misterio? Pues que es una diferecia de edad relativa, no absoluta. Es decir, él y yo estamos proporcionalmente más cerca en tanto que más nos alejemos de los demás. Nuestra cercanía se basa en la comparación.
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Esto en matemáticas es una función de límite infinito en un punto finito ("0": cero). La función tiende a "0", cada vez se acerca más al "0" (0 diferecia de edad entre él y yo) pero nunca llegará a tocarlo. Esa es la línea de nuestra vida.
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Para que luego digan que las matemáticas no son románticas...
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*(corrección hecha por Litos)
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Geniales!!!

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Tal vez éste no sea ni mucho menos el mejor rincón de la blogosfera;
tal vez no haya por dónde cogerlo;
tal vez no tenga ningún tema claro, ningún filtro, ninguna gran plantilla;

pero tengo los mejores comentaristas de toda la blogosfera!!!

Me parrrrrto con vosotros!!!
Me alegráis el día!!!
Muchísimas gracias, de verdaddd!!!

Para muestra, unos botoncitos de las últimas entradas:

En el post "BLANCO SOBRE BLANCO"


Manué dijo...

El blanco me daña la vista mogollón y eso que casi todo mi ojo es blanco, que a veces parece un papel con correcciones en rojo, pero eso es cuando tengo conjuntivitis. Es que no se puede ser alérgico perdido y tener tanto rechazo a los polvos. ¡Qué insulsa sensación es la de vivir en la era post-industrial!
Necesitamos un cambio de paradigma ya.

Paulus de Best dijo...

Aprovechando el bajón anímico y las tentaciones de melancolía que me asaltan a estas perdidas horas (medianoche, huso de moscú), se me ocurre que no he encontrado el libro de instrucciones de tu corazón, pero si se parece el mío, quizá te ayude un sencillo plano...
Si no, seguiremos investigando, a ver...
Un abrazo.

Mmmonettt dijo...Pero por favor¡¡¡ Por el amor de Dios¡¡¡¿es que porque no seas capaz de entender el significado de blanco sobre blanco, acaso, los críticos de arte lo tenemos que inventar todo?
Que sepas que mi tesis para el doctorado de Bellas artes iba sobre esta obra y recibió numerosos premios de la critica, tanto especializada, como económica e incluso alguna mención de la prensa el corazon.
En fin, ignorantes del arte: si queréis saber de que va la cosa del arte en la pintura visitad mi blog y aprenderéis algo medianamente razonable.

En el post CORAZÓN:

Dí.verso dijo...

imagino tu corazón
como el trebol laminado
que te encontró en el parke,
como nueve corazones
palpitando cada uno a su son
en busca de sus raíces
por un solo tallo,
el del día a día,
el de los sueños,
el de la vida,
el de...x
muchuak,algo es...

El Mostro dijo...¡A la marosca!



Constantino Carenado dijo...

Nunca es tarde
porque cada día amanece.
Nunca es tarde
por muchas cuerdas que contemples.
Nunca es tarde, hada de la bruma,
porque empapas.
Nunca es tarde,
sonries a la brisa de la vida.

Constantino Carenado dijo...

Hufff
Lo de "sonries a la brisa de la vida" queda mal.
No me gusta y no quiero borrarlo.
Nunca es tarde
aunque los errores estén presentes.

jordim dijo...

Los corazones son como los culos, cada uno tiene el suyo.

En el post 13 DE ENERO:

Mr. Brightside dijo...
entrar en Bucle y salir de Vilo es todo uno.

Paulus de Best dijo...

Me recuerda a una vez, cuando vivía en Cartagena, que un día bajé al bar de al lado de casa en pijama, con gabardina y botas a tomar el café y leer el periódico...
...y de una cosa sin quererlo fui saltando a otra y así tardeé tres días en volver a casa.

En el post MUCHA SUERTE:

Mariola dijo...
Cris, mira lo que dicen del 9: Es el triángulo ternario, es decir, triplicidad de lo triple, que simboliza los tres mundos. (Wiki)
Besitos
PD. Con lo de wiki me refiero a wikipedia no al wiki-wiki angoleño, eh? :)


Thiago dijo...

jaja cari, a ver si no es un trebol y es un perejil? es que nueve me parecen demasiadas cari, si la humanidad anda buscando los de cuatro, como vas a encontrar tu uno con 6 mas, jaja
No se, no se, pero tu no estaras haciendo trampa a la suerte? jajaja

Mmmonettt dijo...

yo, como licenciado en Botánica he de discrepar; Es totalmente imposible que exista un trébol de mas de tres hojas , pues semántica e inherentemente: TREBOLIS, TREBOLUM, TREBALIUS es una acepción morfológica sobre seres vegetales y minerales que dan la consideración u metamorfosis de un elemento existente en otro que, bien, si por exceso , o bien, por incompatibilidad con los demás miembros de su especie , en este caso "planta humidicus", conlleva una situacion de transformacion de denominacion: ME EXPLICO: un trebol de tres hojas es un trebol. si acaso tuviera 4 hojas , sería un trebol de 4 hojas. Ahora bien, doblando cuantitativatemente en número las 3 ingestes hojas ya no se puede denominar por su raiz semantica sino que estariamos ante un caso, muy frecuente además en la sociedad actual, en la que tenemos que denominar eneabol. o lo que es lo mismo: trebol de 9 hojas el cual, gracia a su mutación y según la leyenda , la suerte es triple para quien se lo encuentra, pero con una maldicion. La suerte solo se dara en los tres axiomas basicos de la existencia vital: salud, dinero y amor.
No me deis las gracias. todo esto lo he sacado de la wikipedia

En el post RESUMEN:


Rosa dijo...
Es que son estas fiestas que sacan lo peor de uno, dicen que no, que si la solidaridad, que si pon un pobre en tu mesa, que si el puto espíritu navideño, que si......que no, que no!
Por cierto, ese trabuco qué se lo has pedido a Curro Jiménez?? :D


AntWaters dijo...Hombre, pero tienes que disparar a otros, no a ti.. he shoot me down, bang bang.... a menos que estuvieras en el salón de ellos, con sus alfombras caras, en cuyo caso la sangre sería un buen castigo ;)


Mr. Brightside dijo... debiste usar el trabuco para hacer el cordero pedazos y ni habrías comido tú ni habría comido nadie.
Uno llega a pensar: puf, menos mal que es la última noche del año... A mí se me quitan las ganas de volver por reyes, lo que es una putada, porque al final me quedo sin regalos :(


Constantino Carenado dijo...No lo hagas. Mejor es que vomites o tengas un poco de diarrea.

Blanco sobre blanco y deuda pendiente

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Blanco sobre blanco, de Kazimir Maleviche, está reconocida como la primera obra abstracta de la historia del arte. Se considera que el blanco habla de idealismo y espiritualidad, que transmite la sensación de dinamismo y espacio infinito, pero vete a saber qué quiso decir Malevich con esta obra. Siempre me he preguntado de dónde se sacan los críticos las interpretaciones de algunas cosas.

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He ha sido un mes muy blanco en general (nieve, lienzos, jersey...)
Como todavía no estoy para mucho enredo,
hago simplemente un recopilatorio de mis
conclusiones eneriles*:

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1.-Que el único libro que se ha escrito con las instruciones para entender mi corazón, fue quemado en la Biblioteca de Alejandría miles de años antes de mi nacimiento. (Ixilik)
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2.-Que si vas conduciendo y otro coche te deslumbra, es mejor cerrar un ojo hasta que pase de largo, e inmediatamente después, abrirlo y cerrar el otro durante unos segundos.
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3.-Que tengo un huracán por dentro.
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4.-Que quines tenemos un remolino en el flequillo no debemos cortárnoslo.
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5.-Que mientras miro las nuevas olas, yo ya soy parte del mar. (Milenius)
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Y a mi que el blanco
siempre me ha parecido
un color agresivo...

... /...

MENSAJE PARA MIS LECTORES
DEL POST "13 DE ENERO"
DE LA SEMANA PASADA:

Lo prometido es deuda.

Tal como me pedísteis,
aquí está la foto

de mi jersey blanco.

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(*oɹǝuǝ ǝp)

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Mi Abuela

Esta noche ha muerto mi abuela. Repongo la entrada que le dediqué hace ya más de un año. Me voy al pueblo y desapareceré un par de días. Gracias a todos.

viernes 26 de diciembre de 2008

Mi abuela

En Nochebuena fui con mi hijo a cenar a casa de mis padres. Iba un poco de mala gana, lo reconozco, porque está bastante lejos de la mía y porque yo suelo cenar pronto y ligero. Además, a ellos les veo a diario, y la relación con mi padre no es precisamente enviadiable. Pero había que ir...


Había que ir... Así que me presenté en su casa con una enorme sonrisa, la más natural que me salió.
"¿Así vienes? ¿Con ropa de diario?" fue el recibimiento de mi madre. "¡Haz el favor de pedirle a tu hermana que te preste algo, que así no cenas!".
Mi experiencia me dice que, ante este tipo de situaciones, cuando queda toda la noche por delante, es mejor tragar saliva y hacer lo que me ordenan, así que cambié mi jersey de lana por un blusón de encaje negro con crucifijos colgando boca-abajo, mucho más acorde a una cena navideña... dónde va a parar... A mi hijo le endosaron una corbata, pero a él, mientras le dejaran ver Shin Chan, le daba lo mismo.
No empezamos a cenar hasta casi las 11, una cena de entremeses, dos platos, y un rotundo postre que me obligaron a terminar (mi madre piensa que como hay niños en el mundo muriendose de hambre, es nuestro deber compensarlo comiendo hasta reventar).
Pasadas las 12, mi hijo se había quedado frito en el sofá, y mi madre me propuso que me podía quedar a dormir allí si fregaba los platos. Como he dicho antes, este tipo de cosas no son sugerencias.


Hace diez años que vivo sóla –con mi hijo-, y puede que me haya ido creando mis propios hábitos, mis propias manías incluso, que me proporcionan una feliz estabilidad en mi casa pero que me complican la vida cuando me despierto fuera de ella.
Así, por la maána, después de la ducha (eso sí, en casa de mis padres hace suficiente calorcito como para poder ducharse recién levantado), empecé a cuscusear en el armario del baño: un montón de perfumes, maquillaje blanco, pintalabios negro… pero ni una maldita crema hidratante…

Bajé a desayunar. Eran las 10 de la mañana y no había nadie despierto. De nuevo a cotillear por los armarios: un montón de galletas, cola-cao, bollos… pero ni café, ni leche desnatada, ni fruta. Me hice unas tostadas con aceite con el pan de la cena, que estaba más duro que la cabeza de mi padre, y me las comí a palo seco.
Cuando por fin se levantaron los demás, cerca de las 12, mientras me obligaban a desayunar otra vez con ellos, que para eso era Navidad #oe@yi¬wq{feon7n (uy, perdón, tic nervioso), comentaron que, ya que estábamos todos, podíamos ir al pueblo a comer con los abuelos. A mi me parecía bien, pero me costó lo suyo hacerles entender que yo tenía que pasar primero por mi casa, porque no esperaba estar tanto tiempo fuera y había dejado a mi gato sin comida suficiente. En realidad no lo entendieron, pero me fui igualmente.


Yo adoro a mis abuelos. Cuando nació mi hijo ellos ya pasaban de los 80 años, pero venían todas las mañanas a mi casa a limpiar, dejarme la comida preparada y hacer calcetines de lana ella y sonajeros de madera él. Con mi abuela en particular, comparto muchas cosas: ahorramos espacio al mundo (entre las dos apenas llegamos a los 80 kilos), tenemos hábitos similares, el pelo blanco (aunque yo me lo tiño del color que un día lo tuve) y, sobre todas las cosas, odiamos montar en coche. Siempre que sea posible, viajamos en tren, en avión o en bici, por ese orden. Es una especie de miedo a la carretera, claustrofobia y asco al olor a coche. Cuando era pequeña, mi abuela me ponía en el ombligo una cruz de esparadrapo cuando iba a montar en coche y llenaba la casa de velas.


El caso es que el estrés que me produce el coche se multiplica cuando tenemos que ir escuchando a Lacrimosa la hora y cuarto que dura el viaje y cuando le dan a mi hijo una pandereta para amenizar.


Llegué con muy mala cara, pero en el fondo contenta de estar allí, porque mi abuela está muy malita desde hace unos meses, y a pesar de que le encanta recordarnos constantemente que éstas serán sus últimas navidades y lo mucho que le duele todo, me gusta ver cómo se sigue cagando en el demonio cuando alguien se deja levantada la tapa del retrete.


Mi abuela se llama Cirila. A la gente le horroriza su nombre pero a mí me suena a frutas exóticas. Es maniática de la limpieza, cocina de muerte, tiene los codos blanditos y arrugados y asteriscos naturales en las orejas, que le nacen de los agujeros de los pendientes. Mi abuela metro-y-medio cuidó de mí cuando era pequeña y mis padres trabajaban. Vivía en mi casa, me hacía bocatas de chocolate y se sentaba conmigo a ver a Mike Seaver por las tardes.

Ella se niega a venir a Cáceres. Dice que quiere morir en su casa, y yo no sé cómo devolverle el haber sido una de las personas más importantes de mi vida.

Publicado por Cris en 13:47

Corazón

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